丁书译看起来是个忧郁的人，但实际上他有种古怪的幽默，白天做喜剧演员，夜晚当杀手。他有一张干净好看的脸，和修长温柔的手指。当时他拿着激光笔，在他们的画板上指点，唯独帮周仪清改画时，他会用手罩住他的，俯下身，让他的胸膛和他的背贴在一起。
特别不得体，不得体但特别。大卫像的照片发下去，大家都调笑地看着那个部分。有人把纸折成飞机扔到周仪清头上。周仪清画了一天，塑像的下体还空着。
练习结束后他走出教室，丁书译在黑夜中和他同行。丁书译问：“你怎么不画完？”
“我在想，”周仪清说，“为什么他的……阴茎，那么小？”
丁书译咳嗽了一声，掩盖笑意：“因为当时的时代背景，米开朗基罗这样的画家经常服务于宗教……所以为了纯洁。”
周仪清没有吭声，他是个安静的学生。过了一会，丁书译又说：“你知道大卫做了什么吗？”
“打败了一个巨人？”
“他用投石器击杀了巨人歌利亚，而且砍下他的头颅……虽然米开朗基罗没有表现这一点。他选取的是大卫投石前的一刻，面对巨人的紧张和仇恨，还有勇气和恐惧，都凝聚在垂下的右手上。”
“这么关键的时刻，他居然没有勃起。”
“你还真是油盐不进。”
“你呢，”周仪清抱着速写板，“你为什么不说你结婚了。”
“我还以为人人都知道。”
“我不知道。”
丁书译在黑暗中停下脚步，月光中他的轮廓，和身后层层叠叠的云交缠在一起。
“你以后也要结婚的。”
“我不。”
“……以后再说吧。”丁书译摸了摸脖子，他时常有孩子气的举动，“对不起小青。”
周仪清没有说话，这晚他也没回宿舍，而是去了丁书译的职工住房。这晚丁书译确实做出了补偿，他让他参加那个比赛，并且保证他会进入一个好大学。然后他就让他进入他的身体，和前几次一样。他从没问过丁书译怎么想的，但对方主动说，xihuan，ai；他就是这样做杀手，杀死了他对感情的觉知。
他的房间面对一颗香樟，夜间开着窗通风，奇异的香味飘进来，带走他们相拥而眠的汗。
周仪清给他的大卫像画了根硕大的鸡巴，就挂在教室里。面对这直白的挑衅，倒没有人再多嘴。而且他画得真是好，丁书译打了九十八分。
时间回到现在，周仪清一夜没睡。他抽完了上次买的那包烟，因为存放不得当，烟芯已经发干发脆，口感很呛。
他想喝酒，他想起自己第一次伶仃大醉，那感觉很凉爽。可能有人在他的饮品里加料，但他不在乎。突然他觉得自己死了，切断和世界的所有联系，躯体漂浮在空旷安静的地方，万物本身像瓶子里的水，在那一刻终于蒸发。
说不清为什么，他有点爱上这种感觉。虽然酒精让他变蠢，让他的生活变糟糕。但原本又能好到哪里。时间就这样过去。
当他醒来时已经是两天后，手机没电关停了，电视机开着，在放少儿频道，花花绿绿的，难道他喜欢看这个？他站起身，胃部一阵绞痛，说不清是饿的还是别的什么。冰箱里有几个苹果，他把腐烂的地方咬掉，剩下的吃下去，然后觉得好些了。
洗完澡出来，室内又亮了一点。有人在敲门，他本不想搭理，但声音是他熟悉的。魏老师在门外说：“周仪清，快点开门。”
周仪清磨磨蹭蹭地握住把手：“……我请假了。”
“我有事找你。”
他要被踢出局了。周仪清绝望地想着，打开门，外面除了老魏还有姚敬臣。
姚敬臣看起来很不愉快，转头和老魏说了些什么。每次这个时候周仪清都试图听清楚，但他们好像自有一套沟通方式，点点头、抬抬下巴之类的。姚敬臣走进来，拉开窗帘，光线一下子泄进来，让周仪清感到十分虚弱。
“我说，”姚敬臣绕着茶几，打量那些酒瓶，“我们说好了不喝这个。”
他叹了口气，有些焦虑的看着他：“别做酒鬼。”
“酒鬼，”周仪清重复他的话，“这就是我。”